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22 abr. 2011

VIOLETA PARRA (Implacable)





Implacable
está que llueve la tarde
a pesar de que ya no tiene a quien cantarle,
Cual ave recién casada se despierta de mimos
ordenando sus trenzas
en un cuento de rizos
la fallecida ofendida aplacando calambres.
Recita con moras sienes 
la rabia de su despecho
sin pensarlo dos veces
el pentagrama dispara medio a medio del verso.
Otra vez de mudanza,
se va por el excusado un gajo más de la parra.
Suerte fatal serafines
colgando del viento se va turbulenta
Atrás la siega bruñida
delante el pentagrama de bala.
Cantando de insultos se va  de la vida
Nos invadirán los desiertos
que no saben cantarle.


11 jul. 2009

K´ONG FU - TSE


La niña elevada por la brisa
coronó el horizonte.
y los árboles inclinaron su copa de viento para tocarla.
De esa manera se baja el cielo.

En un soplo de voces,
que algunos antiguos recuerdan,
un canto se enamoró para siempre
de esa virgen madre y su reciente nacido.

En la fragancia de claros  y lunas
que era la blanca flor de los almendros
crecía Confucio.
Era un niño tan anciano que habitó nobiliario
la edad de esas plantas viejas que son los helechos.
La felicidad en la tierra,
nuestra dicha merecemos.
Vagó entre dos ríos
concluyendo:
que siempre es mejor pensar
que meditar.
En la China de los mandarines
formó su escuela en la selva
con sus benjamines.

Recorría poblados de altezas
predicando evidencia
de la noble quimera.
Creyó que educando a los reyes
estos serían sabios, lumbreras
Pero esos reyes no querían más leyes
eran tiranos o mandones mandarines
chabacanos diluvianos
preocupados de sus lides y su ombligo.

Flores y plantas no constituyen un jardín
hasta que tú lo miras.

CHARLES BAUDELAIRE

(Rapidograph 0.1 en papel diamante)

- Hypocrite lecteur, - mon semblable, - mon frère!

Yo sé una noticia hermanos.
Dice el comunicado:
“Lo después de mi muerte es mío”.

Aseguráis que soy un poetastro
como este y otros tantos.
Afirmáis que soy un absceso
de espanto y asco.
Germino pensamientos de la tierra
y me llamáis enfermo.
Reflejo vuestros sueños de sopores
y me llamáis maldito poeta.

¡ Mirad la poesía descarnada
más allá de vuestros huesos!
Un flor sobre el ojo de una osamenta.
La muerte misma.

Soy la dulce pudrición de los sueños
El que resucita lo perdido y sus martirios
El que ama las perversidades santas. . .
Oh infecundo placer.

¡Podéis salvaros conmigo ¡
( Y con la boa del opio yacer).

... para vosotros soy una erupción enana...

¡Vengan!
Pongan todo su odio en exceso
en mi espalda como un duro beso

Deseáis asistir a mi entierro.
como mártires, buitres o efebos
En vano intentarán sus gusanos
taladrar las oes de mis males y flores

Vine al mundo
vacío y eterno, enorme y descomunal,
pero ¡tened piedad !
¡ o los maldigo ¡

Dice el comunicado:

¿Saciaste ya en mi carne,
inerte y complaciente,
toda la inmensidad de tu deseo?

PETRARCA

(Rápidografo 0.1 en papel diamante)

PETRARCA nació
por un útero florentino
y no por coincidencia hablaba italiano en Avignon
que como bien sabemos eso queda en Francia.


En efecto;
se fue con su padre Petracco di Parenzo,
que siendo notario de Florencia
por razones que desconozco,
tenía problemas políticos.

Luego llegó precisamente a Bolonia
donde estaban todas las glorias del mundo
y se puso en contacto con los señores millonarios
en aquellos días italianos.

Pero hablemos del Petrarca poeta
con su doña Laura de Sade
que iba a misa por detrás y por delante.
Quien con gótica precisión
fue dispersa en las rimas del Cancionero
que detalla la geografía latina de esa doña Laura
con apellido del marqués divino.

En aquel entonces
ya habían conmemorado 1341 veces la muerte de Cristo
que es cuando el rey de Nápoles
poéticamente lo examina y lo declara Digno.

En aquellos tiempos
se coronaba a los poetas con hojas de laurel
incluso con poca producción
y por supuesto
no se les escupía la cara como se estila en estos días.
Lo coronaron con sanciones honoríficas
algo así como a los plenipotenciarios de hoy en día.

Tuvo un problema moral
de profunda implicación fraterna
acontecimiento que le produjo el Secretum Meum.

Asimismo la política, en opinión del poeta,
era lucha entre sí de señores italianos.
Así era,  hasta que murió doña Laura por la peste
( Horrible cosa que conocemos por Manzoni
quien ni siquiera era de ese entonces).

Sabía que escribirían sobre él
pues de los humanista fue el primero y ha sido duradero.

Y para eso se dio de tiempo en tiempo
un agradable volver a casita en elegante estilo
y de forma perfecta con sus engendros petrarquistas
para repasar sus escritos italianos y latinos.

Afirmó que la mujer
si se trabaja en terreno con ella
es un ser humano.
Acto revolucionario
que le costó el desprecio
de algún Papa francés.

Después de todo
a raíz de un síncopa nocturno
se dio un cabezazo con un libro
y se murió.

Así lo encontró uno de sus tantos servidores
para tristeza de su yerno
de su hija y los doctores

LAS GRANDES E INESTIMABLES CRÓNICAS DEL ENORME Y GIGANTE GARGANTUA


GARGANTUA
hijo de una golosa por morcillas
a la que le gustaba chuparse los dedos
nació con barba
y como era noble
alimentado fue con leche
vestido con finura
y azul extraterrestre

Para que todos apreciaran su nobleza tenía un rubí
tan inmenso como un huevo de avestruz
y para gozar de la abundancia
se lavó las manos día a día
con el caldo de las mejores vacas
en plena juventud.

Y para jugar
le regalaron el molino de viento del lugar
Cosa que no ha variado
en los que se creen descendientes de los nobles
en estos días de consumo.

Y al igual que estos
tuvo enseñanza privada y religiosa
como todo copetudo
para que el día de mañana
defendiera a quienes como él
se creyeran macanudos.

Con el tiempo,
por ciertas razones que a comprender no alcanzo,
y si lo explico tampoco alcanzo,
se declaró una guerra entre reyes y señores
y como siempre ocurre con locos poderosos
culparon a pobres, pasteleros y pastores.

Por supuesto que Gargantúa se enojó
y dejó ParÍs para defender lo suyo.
Fue recibido con un cañonazo en plena sien
que no le hizo ni rasguño.
Allí las emprendió con el pobre Picrochole.
El que perdió la guerra y se quedó sin el harem.

Con la victoria que siempre trae plata
hizo edificar la Abadía de Thelma
donde verdaderos vencedores
celebraran muchas siestas mojigatas.
“ Porque la gente bien nacida
libre e instruida;
y rodeada de buena compañía
tiene siempre un instinto
que la impulsa
a seguir la virtud
y a apartarse del vicio,”

(No haberlo sabido antes).

Gargantúa
ya era un hombre hecho
por lo demás derecho
y tenía poluciones
que provocaban las graves inundaciones del lugar
hasta cubrir la arboladura.

Tuvo que casarse
y como tenía que ser
con la hija de un rey.

Y así fue que de la bella Badebec
vino al mundo Pantagruel
Y para no repetir lo antes dicho
de tal palo tal astilla
y baste.

A Francisco Rabelais
de 1495 a 1553
monje inventor francés
de Gargantúa y Pantagruel.


MARCO POLO


Ni tártaro no pagano
ni cristiano ni moro.
Si tú no lo crees
pues yo tampoco.

Aún no tenía espinillas
cuando partió Marco Polo
con su padre Nicolo
hacia la Palestina.

Con una carta
para el Gran Khan
que vivía en Pekín
cruzó el imperio otomano
para llevar un recado
del Papa romano
que era un parlanchin.

Superó la Mesopotamia.
Ni barrancos, ni selvas
pudieron parar la saeta
en Bengala o Birmania

Escaló abismos vastos como océanos.
Cruzó bosques húmedos como nubes.
Y contempló el Plátano Solitario
en la Gran Muralla China
que nada explica
deste extraño itinerario
del que existe incertidumbre.

Con títulos y riquezas,
lo nombra consejero el Khan.
Y por la princesa Cocacin
prometida al rey de Persia
al gran viaje ponen fin.

Mateo, Nicolo y Polo
partieron de Zaitón
de regreso a la Venecia
llegaron a San Marcos en galeón
para contar de la China
su paciencia y su millón.

¿Quién iba a creer
que pantalones usara la mujer?
¿Que la moneda fuera de papel?
¿En cohetes y cometas?
¿Y en la finas tiras de masitas
que llamaron tallarín?

Con toda su riqueza
armó una gran galera
para luchar contra la espuria
flota genovesa.

En la batalla de Curzola
capturaron su navío
para encerrar a Marco Polo y sus historias
en un calabozo con nombre y apellido

A Rustigello Pisano
poeta de Pisa,
por copión
quien a su dictado
publicó El Millón.

BOSCO


EL BOSCO


Veámonos con calma.
Gloria a Hieronimus Bosch.
Nave de locos y sus dentelladas es el mundo.
Lo dijo El Bosco.

Con su espíritu grotesco
rueda el hombre que conozco.
Denunció flaquezas repugnantes
para pálidos enfermos de la insidia.
Para la sacra hipocresía clerical
la mesa siempre está servida.
¿O sólo dijo?
El espíritu es libre.
El mal por ser de Dios ya no es pecado.

Cavad en los placeres de la carne
y en su púber fuente
vuestro halo de terror
Bosco hereje,
Bosco santo y el pintor

----------------Triptico Primero

¿Para qué extraernos la piedra de locura
si estamos todos felices junto a las bañistas
con sus vicios predicadores? ¿Para qué?
¿Lo sabes tú, lector?

Yo te conozco moralista, te conozco.
Acaricias unicornios
y clavas vuestro cuerno
que abre a su cornada
la carne del averno.
En ombligo indagatorio
nacerán esos demonios
picoteando el griterío de las hembras y de tus ciegos
Al fondo marcharán en pena
conducidos por el más ciego.

-----------------Tríptico Segundo

La cópula inunda la cena terminal
y nuestra muchedumbre
chapotea confundida
con los peces de la noche
negada ya tres veces

Se confunden potestades y los tronos.
El maligno batallón de los ángeles perversos
y el sudor de todos esos vientres
no pertenece a los conversos.
Es otra la Sangre que fluye
el Incienso que nos droga y nos confunde.


------------------Tríptico Tercero

Podrás fecundar las monjas
y sobre sus cabezas una paloma y su libro
negarán su propio habitante.

Hay vino nuevo en los jarros
y sobre el molusco de las vulvas
escapan negras perlas,
las impuras del albedrío soberano
Te abruma esa erótica quimera
y de toda perturbación líbranos señor
Cae tu ángel
que no habrá paraíso prometido
ni codiciada absolución.

He aquí nuestro universo
con sus profundas sombras para El Bosco
y la verdadera pudrición.

La fe permanece pese a todo
y el alma no cede a tus demonios
¡Gloria a Hieronimus Bosch ¡
Conocido como El Bosco.
...

ALEJANDRO PUSHKIN


Nació conde de Pushkin
era noble y moscovita,
(porque sin ello
no podría haber sido poeta)

Pasó sus días de infancia
gozando de placeres
premunido de abundancia
Y como era inclinado a la pereza
tomó contacto con clásicos franceses
de los cuales su padre
poseía una inmensa biblioteca
pues también era un fanático de letras.

Así vivía Pushkin
de acuerdo con sus gustos y preferencias
Y para hacerla completa
estudió en el Liceo de los nobles
con atmósfera
de futuros pensadores y poetas
donde descubrió que en esta tierra,
humana al fin y al cabo,
existía esclavitud.

En Odesa descubre esa
que nos refriega las narices
y casi por honesto se desclasa
desertando con su Oda Libertad
de nuestra fallida sociedad

Al indignarse dignamente el zar,
que Alejandro Primero se llamaba,
lo destierra de sus tierras.

Les explico;
un día de esos que nunca faltan
un hombrecito de los que sobran
le robó una carta
en la que expresaba su ateismo
y como castigo de lesa humanidad
se le condenó a vivir
en alguna propiedad
heredada de su padre
donde según cuentan;
los cronistas de la época;
apreció la naturaleza.

Y como no hay mal
que por bien no venga
escribió la historia
de Boris Gudonov.

Casóse con Natalia.
mujer provocativa y mundana
que le hace perder reputación
a este joven escritor
Y le trajo por desgracia
lo que siempre traen esas gracias.

Por cosas sucias de Natalia,
bella, divina y majestuosa
amante del teniente y su francés,
en limpia escaramusa
fue herido mortalmente
por su cuñado Dantes.

La más alta encarnación
de la conciencia rusa
con dos días de agonía
a su destino llegó al fin.

Y junto a otros,
Gogol dijo:
¡Dios mío,
cómo extraño a Rusia
sin Pushkin!

PAUL KLEE

(Rapidografo 0.1 en papel diamante)


Era nuestra guerra del Pacífico
¡descubrían las cuevas de Altamira!
cuando vino a este mundo Pablo Klee
Romántico burlón de los contrastes.
Místico guerrero
de la otra poesía.

Klee:
dulce Klee sutil

Loco fugaz de lo infinito
y del enigma que nos golpea el pecho.

Dulce Klee sutil

Alteración incandescente
te pareces a un Cenesio
en el alma repetido para siempre
y el Cenesio un Klee naciendo
de si mismo cuantas veces quieran.

Se ríen en las calles del pintor
porque se debe lapidar
a quienes cultivan abismos
que no podemos sostener.

Klee era solo un punto
donde todos los puntos se dieron la cita intemporal.

Y que callado se ha pasado por el mundo.

Con que silencio.

El Cenesio

CARLOS GARDEL



UNO
se acuerda de los viejos tangos de Gardel
de flor y flor el tolosino y francés,
Zorzal nacido en la oriental república
y en tres lugares a la vez.
Girondo, Cortázar,
Benedetti y vos.

en la vitrola te escucho zorzal
y en tus lágrimas de polvo
me repugna tu sepulcro
el tranvía y la virola
No sé si te lo han dicho;
cantás mejor.

Compatriotas, este cantor definitivo
vagó por el Abasto de un país prestado
para sus propios dueños trasandinos
y con el amigo Razanno que tenía peor voz
payando en cafetines
terminaron empatados.

y aunque parezca más leyenda
que su barrial de infancia
se estiraron hasta diez bises
los cantores con vaselina
en la noche de París y de las mises.

Y juro que no miento
el chamullo ni engrupimiento
No sé si te lo han dicho
pero cantás mejor.

Entre la vieja querida y la perdida
le preguntaron:  ¿Y vos?
¿Cuándo te vas a casar
si le tenés tanto miedo
a la soledad, zorzal?
Pero no respondió
el tenor abaritonado.

El día en que me quieras
dirás que es mi verso
y le aterra por las noches
la estrofa de Amado Nervo.
En Medellín se requemaron
todos los tapados
Incluso esa lombriz
que le guardó el secreto.

La noche en que la higuera florece
vive el 24 de Junio,
y es mi noche triste
la que estremece.
No sé si te lo han dicho,
mientras pasa el tiempo,
creo que cantás mejor.

Entre gomina, silbo y cantar
distingo engaño del percal.
¡Pero cuándo te van a enterrar
en tus propios huesos!
que son los argentinos huesos
de tu oropel y del barrial.

Pierdo el ritmo, estilo
y repicando la ira
me atraganta el verso.
Tu muerte paga con sus mundos
y con sus tiros en la nuca
me van rememorando

A diestra y siniestra
te hicieron mercancía Carlos
y te usan de bandera,
los otros y los amargos.

No sé si te lo han dicho zorzal,
ya no sé como cantás
Solo sé que los otros,
creen que cantan de verdad.

KNUT HAMSUN


“ . . . y Dios retiró su dedo
y los gusanos de la inquietud
hicieron presa de mis nervios “
--------------------------------------------------------------

He aquí el pollo
sin su ave envoltura
sin sus bípedas tripas
desnudo
y puramente
descabezado
tiritando
en su carne de gallina
dorado
en sus arterias secas
y yo cazador
con felino ojo
inmóvil
con bolsillos impunemente descosidos
en la vitrina

como el blanco arroz.

RAINIER MARÍA RILKE


<< Imitación libre a su elegía. La quinta.>>

Ángel ,
si acaso hubiere una plaza que ignoro
y allí
sobre el pasto recién cortado
exhibiesen los amantes lo que aquí nadie osa pensar:
sus temerarias posturas,
sus colchones empapados
o sábanas remojadas eternamente suspendidas
sobre la frente de los árboles
y temblando los tímpanos
por el corazón más grande que ellos
y lo hicieren delante del público
¿Arrojaría este
su último billete sobre el sombrero volcado
como en la fuente de los deseos,
perplejo
ante aquellos dos humedecidos
que ríen mirándose a los ojos?
¿o serían invisibles,
para buscar la cerradura y por allí
atisbar risueños
todo el sexo oral en la ranura?

JORGE LUIS BORGES


No ceden las palabras
ni las agrietan los escritos
en su raíz o abecedario,
ni los cielos, sus vías y los ritos
en los párrafos.

Mira tú:
riman los pájaros
con el escolar indeciso.

No puedo comprender el vuelo
de la fónica en su alba tónica
y como dice el ciego
en la repisa de la biblioteca, espeso
polvo
porque ya casi nunca entiendo;

Mi diccionario,
la enciclopedia en el espejo
y las páginas con sus flechas,
los anteojos perdidos en el río
y el despojo
de los naipes marcados con sus fechas
¿ quién muere
y queda con su torque al pecho
sobre esta mesa
y tus lámparas abiertas?

Yo te respondo, querida:
Jorge Luis Borges .
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El Aleph
Vi el populoso mar,
vi el alba y la tarde,
vi las muchedumbres de América,
vi una plateada telaraña en el centro de una negra pirámide,
vi un laberinto roto (era Londres),
vi interminables ojos inmediatos escrutándose en mí como en un espejo,
vi todos los espejos del planeta y ninguno me reflejó,
vi en un traspatio de la calle Soler las mismas baldosas que hace treinta años
vi en el zaguán de una casa en Frey Bentos,
vi racimos, nieve, tabaco, vetas de metal, vapor de agua,
vi convexos desiertos ecuatoriales y cada uno de sus granos de arena,
vi en Inverness a una mujer que no olvidaré,
vi la violenta cabellera, el altivo cuerpo,
vi un cáncer de pecho,
vi un círculo de tierra seca en una vereda, donde antes hubo un árbol,
vi una quinta de Adrogué,
un ejemplar de la primera versión inglesa de Plinio,
la de Philemont Holland,
vi a un tiempo cada letra de cada página
(de chico yo solía maravillarme de que las letras de un volumen cerrado no se mezclaran
y perdieran en el decurso de la noche),
vi la noche y el día contemporáneo,
vi un poniente en Querétaro que parecía reflejar el color de una rosa en Bengala,
vi mi dormitorio sin nadie,
vi en un gabinete de Alkmaar un globo terráqueo entre dos espejos que lo multiplicaban sin fin,
vi caballos de crin arremolinada, en una playa del Mar Caspio en el alba,
vi la delicada hozadura de una mano,
vi a los sobrevivientes de una batalla, enviando tarjetas postales,
vi en un escaparate de Mirzapur una baraja española,
vi las sombras oblicuas de unos helechos en el suelo de un invernáculo,
vi tigres, émbolos, bisontes, marejadas y ejércitos,
vi todas las hormigas que hay en la tierra,
vi un astrolabio persa,
vi en un cajón del escritorio (y la letra me hizo temblar)
cartas obscenas, increíbles, precisas, que Beatriz había dirigido a Carlos Argentino,
vi un adorado monumento en la Chacarita,
vi la reliquia atroz de lo que deliciosamente había sido Beatriz Viterbo,
vi la circulación de mi propia sangre,
vi el engranaje del amor y la modificación de la muerte,
vi el Aleph, desde todos los puntos,
vi en el Aleph, la tierra,
vi mi cara y mis vísceras,
vi tu cara, y sentí vértigo y lloré,
porque mis ojos habían visto ese objeto secreto y conjetural,
cuyo nombre usurpan los hombres,
pero que ningún hombre ha mirado:
el inconcebible universo.
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Si usted no le falta el aire al llegar al final de este texto y su pecho no demanda con urgencia el ingreso de aire en entrecortadas y espasmódicas bocanadas a sus pulmones y que se conoce con el nombre de suspirar, quiere decir que usted no tiene emoción o es una máquina y por lo tanto abandone la lectura de esta reflexión. Esto es un poema y no una prosa como cree su autor. El hecho que lo haya presentado como prosa sólo indica su profundo rubor por escribir en verso libre. Al leer este texto como aquí está dispuesto, donde aparecen los largos silencios del espacio en blanco y que permite repensar el verso;digerir la redondez de las imágenes, hace que esta equívoca prosa adquiera alas sublimes, dimensiones de ARTE supremo.
..y a ese verseo antojadizo le agregaría lo siguiente; de la película Blade Runner:

Yo he visto cosas que vosotros no creeríais.
Naves de ataque en llamas sobre el hombro de Orión.
Rayos “C” brillar en la oscuridad cerca de la puerta “Tanhauser”.
Todos esos momentos se perderán en el tiempo, como lágrimas en la lluvia
…. es hora de morir.

GONZALO ROJAS


¿No era tú el que venía volando?
¿No eras el que escribía
“ viban los compañeros?
¿No?
Me equivoco. Sí, me equivoco. Pero evoco.

Parpadeadamente insurrecto el tu pelirroja
con el su trasero de mampara, te escuché:
¿qué se ama cuando se ama?
- Pelirroja insuma
en el mi bar Neptuno ¿ No fue contigo?
¿No eras tú, el que me era?,
sempiternamente, el inhallable

¿Qué se busca, qué se halla?

Al que perseguí al doblar la esquina
en Morandé con nosotros  los sin padre ni madre
¿Qué encontraste?

¿No eras tú el veloz
que escribía al nacer como yo al atardecer
y ni te encontré
al cumplir tú; ochenta y dos
y yo los cuarenta y seis?

Gonzalo hoja por hoja eras
las rojas cogidas
por el rastrillo de tus sotanas misioneras.
Porque ibas a ser cura, ¿no es cierto?
Me equivoco. Sí, claro,
por supuesto; equivoco
Pero evoco
tus versos
llenos de ninfas y dioses o volcanes
con relámpagos paganos.

¿Qué zapatos te pusiste en catafalco
para que hagamos memoria de nuestros pasos?

¿Qué sonrisa de tus gruesos labios
obedecerán los anteriores fallecidos
de nuestras, las propias sonrisas?

¿Qué doncella de quince años
te hará masaje entre los dedos de los pies
para que nosotros, los de la puerta giratoria,
miremos tu embarcación llenos de envidia?
Nosotros los poetas mínimos,
respecto de los menores

¿De qué húmero portento nos envilecemos
al sumarnos al único poeta desde el hombre?
Dilo tú;

¿Qué es aquello que se ama cuando más amamos?
¿Qué encontraste?

Inevitable es lo que evoco;
el colorado sol de la que amo
cuando más me quema
lo que ama ella
y tu pregunta se me queda palpitando
oral
en la solapa de mis canas y sin hallar lo que encontraste.

DAVID TARKELTAULB


Recuerdo sus largos dedos
rosados temblorosos
pajeros frente a Silvia
y sus lacrimosas ojeras
rojas de rosas rojas
frente a la puerta
Todo un gamulán de moda
cual Ganímedes;
el copero de los dioses.
Tan lleno de significado.
Informándome:

- “Eso que tú haces
está de moda allá en París”.

Y yo moría en una oficina mínima
de aprendiz en la provincia nimia

Y en 1979
yo era delgado;
lo suficiente para usar calzado.

Y un pálido insuficiente
para la oficina del fondo
en el rincón del mundo
donde soñé con Silvia

AUTO BIO TESTAMENTA EMA


Compañeros familiares militantes y fragantes
hasta aquí no más llego.
Sentí un cansancio y la mirada en el suelo fija
sin saber lo que pasaba.

Yo no sé que tengo doctor.
Sólo que hasta aquí no más llego.
Algún día tenía que pasar.
Unas lombrices delgadísimas
estrictamente personales
pero muy representativas
trazan señas convulsas en mi cráneo.

Cuelgo dedal de arena fatigado al borde la calle
oblongamente.
Soy agnóstico.
Y acaban convenciéndome de que seré arquitecto.

Yo soy poeta.
Juro que quiero abrazar la carrera de las letras
Imposible ¿ Para qué? Me dicen.
Cómo se te ocurre con el cebo mal oliente del poltrón
Cómo se te ocurre.
Para otras cosas usa la imaginación.

Y qué querían esas mierdas
si la caridad con los poetas se acabó.
Tampoco tengo idea adonde iremos a parar.

Yo no quiero morir ahora.
Sé que estoy muriendo
pues la sombra no va conmigo
y en la noche me visitan esos muertos
a reponer la sombra de sus peces y aeropuertos

“Termina de una vez por todas con esos ritos funerarios,
tu destino es lo funcionario.”

Y por primera vez dudo
de mis orillas obcecadamente unidimensionales
de la frágil expresión de mis pupilas
de los pedazos en vigilia.
¿Ven como me arranco con los tarros?
¡Soy todo un caso!

Yo no quiero morir ahora
que superé la antigüedad de lo invisible
si tengo al fin el quicio en mi palabra.
¿Se dan cuenta del error?
Ni quiero morir ahora
que he perdido el suave orgullo de los gatos.

La dictadura acabó conmigo
Hace ya algún tiempo
indefectiblemente.

Se morirá el poeta.
Se morirá.
Tengo unas ganas de llorar tan grandes.

Les escribo; familiares, compañeros
voyeristas
estas últimas palabras
con el lenguaje simple
para que no se malentienda

Ya no escribas más me dicen.
No eres tú.
Eres un engendro de amargura.
Eres bueno como el pan y odioso como un loco.
Mira como estás
de flaco y ojeroso.

La caridad con lo poetas se acabó. Ya no me jodas.
Y las lombrices ya hicieron su trabajo
Lo único aprendido fue
que el jabón es un artículo de lujo
y el azúcar es un vicio.
Cosa que me habían dicho unos viejos campesinos.

Repartido
Lanzado a la estratosfera
Me pasaré la vida
reuniendo los pedazos
Dios quiera que sea
detrás de un escritorio..

¿Y qué fue?

JOSÉ MARTÍ


Para empezar
José Martí nació en La Habana
la Cuba de España.
Por infidencias en pro de la independencia
a los 16 años cumplidos
fue condenado a trabajar
a la isla de Pinos.
“mírame madre
y por tu amor no llores”

(Isla de Pinos:
“Azúcar, ron, granadina
hielo
y un pomelo amarillo”.)

Este gran poeta en prosa
fue relegado a España
donde estudió filosofía y derecho
mas en verdad se dedicó a otra cosa.
Amó hispanas y musulmanas
Rosario, Blanca, Conchita
Y una que otra divina.

Este cabezón sincero
de donde crece la palma
casi calvo y vidente
fino y directo animoso,
orador y elocuente
sacudió con su destello perfecto
la espalda
de la patria verdadera,
llama acerada que ilumina
a toda América Latina.

Este poeta que me conmueve
no muere de alcoholismo,
tuberculosis o sonambulismo.
En un blanco caballo brioso
revólver en mano
y al sol de Mayo
lo mataron de un tiro
al igual que Byron
en mil ochocientos
noventa y cinco.

FEDERICO GARCIA LORCA


En un ambiente
de acomodados terratenientes
del pueblo de Fuenteovejeros
nació este famoso poeta
español y estanciero.

Se lo llevaron a Granada
a estudiar Derecho y Filosofía
pero guitarra y piano tocaba
en otras horas del día.

Tenía muchas condiciones
al igual que para la poesía.

El poeta amaba a los granadinos
y por eso su obra sencilla;
la cantan sus campesinos.

Cuando regresó de sus correrías
le contaron la muerte a cornadas
de Ignacio Sánchez Mejías.
Se apartó de los amigos
y sin culpar al toro
escribió su llanto emotivo.

Una tarde de rojo y fría
preludio de guerra mala
pasó de Madrid a Granada
y sólo en una semana
le apuntaron al corazón.

Y hasta allí no más llegó
Federico García Lorca.
Sangra España por siempre
de aquella herida tan sorda.

--------------------------------------------------------------------

Tu luna viene a mi fragua,
mi frente.

Tu luna de pergamino
en mi pupitre de niño
y tus caballos verdes
me vienen de frente.

La luna con sombra negra
se viene.

Un viento se triza frío
y de lado me pasa el toro
con arco iris de cirios
clavados sobre su lomo.

Clavados sobre su lomo
Ay si
quien los sintiere.

Pasan rozando
muerte
junto a mi vientre.