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11 jul. 2009

AUTO BIO TESTAMENTA EMA


Compañeros familiares militantes y fragantes
hasta aquí no más llego.
Sentí un cansancio y la mirada en el suelo fija
sin saber lo que pasaba.

Yo no sé que tengo doctor.
Sólo que hasta aquí no más llego.
Algún día tenía que pasar.
Unas lombrices delgadísimas
estrictamente personales
pero muy representativas
trazan señas convulsas en mi cráneo.

Cuelgo dedal de arena fatigado al borde la calle
oblongamente.
Soy agnóstico.
Y acaban convenciéndome de que seré arquitecto.

Yo soy poeta.
Juro que quiero abrazar la carrera de las letras
Imposible ¿ Para qué? Me dicen.
Cómo se te ocurre con el cebo mal oliente del poltrón
Cómo se te ocurre.
Para otras cosas usa la imaginación.

Y qué querían esas mierdas
si la caridad con los poetas se acabó.
Tampoco tengo idea adonde iremos a parar.

Yo no quiero morir ahora.
Sé que estoy muriendo
pues la sombra no va conmigo
y en la noche me visitan esos muertos
a reponer la sombra de sus peces y aeropuertos

“Termina de una vez por todas con esos ritos funerarios,
tu destino es lo funcionario.”

Y por primera vez dudo
de mis orillas obcecadamente unidimensionales
de la frágil expresión de mis pupilas
de los pedazos en vigilia.
¿Ven como me arranco con los tarros?
¡Soy todo un caso!

Yo no quiero morir ahora
que superé la antigüedad de lo invisible
si tengo al fin el quicio en mi palabra.
¿Se dan cuenta del error?
Ni quiero morir ahora
que he perdido el suave orgullo de los gatos.

La dictadura acabó conmigo
Hace ya algún tiempo
indefectiblemente.

Se morirá el poeta.
Se morirá.
Tengo unas ganas de llorar tan grandes.

Les escribo; familiares, compañeros
voyeristas
estas últimas palabras
con el lenguaje simple
para que no se malentienda

Ya no escribas más me dicen.
No eres tú.
Eres un engendro de amargura.
Eres bueno como el pan y odioso como un loco.
Mira como estás
de flaco y ojeroso.

La caridad con lo poetas se acabó. Ya no me jodas.
Y las lombrices ya hicieron su trabajo
Lo único aprendido fue
que el jabón es un artículo de lujo
y el azúcar es un vicio.
Cosa que me habían dicho unos viejos campesinos.

Repartido
Lanzado a la estratosfera
Me pasaré la vida
reuniendo los pedazos
Dios quiera que sea
detrás de un escritorio..

¿Y qué fue?

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